En el libro de la vida,
no tienen precio las hojas,
por una sola aprendida,
se han de perder muchas cosas.
Cada letra una fortuna,
cada párrafo, una herida,
por eso sus enseñanzas,
nadie jamás las olvida.
Día tras día un poquito,
que va quedando grabado,
es un libro interminable
pero todos lo acabamos.
Nadie lo aprende por boca,
o por alguien que lo enseñe,
se ha de sufrir cada hoja,
por mucho que uno se empeñe.
No se compra, ni se vende,
se paga un precio muy caro,
el prologo es el nacer,
y la muerte el acabado.
El mudo
El mudo
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